И про наболевшую тему изыскания внутренних резервов, сиречь ваты, внезапно вылезающей из приличных доселе людей. Ага, я про БГ.
Ну, не прошло и суток, как в фейсбучеке поднялся вой, знакомый любому украинцу с первой ноты. И не так поняли, и мызамир, и музыка объединяет, бла-бла-бла.
Поздняк метаться.
Вот этого всего, про что Тверской пишет (пока разумно пишет, что характерно - знать бы, надолго ли), я касаться не буду.



Я со своей стороны скажу только вот что: во-первых, пересічні громадяне и так БГ напихали полную пазуху, и правильно сделали. Ти бач, володар думок який відшукався! Да после одного радостного вопля Прилепина уже можно и нужно было сесть и призадуматься, что ж я такое ляпнул.
А во-вторых, вот представьте, что вы пришли в ресторан, вам подают изумительное блюдо, вкусно-полезно, чудесно и вообще. Вы уже его когда-то здесь ели, остались довольны, даже водите сюда своих детей, полакомиться.
И вдруг в приоткрытую дверь кухни вы с ужасом замечаете, что блюдо готовит бомж. Вонючий, патлатый, с сизой опухшей мордой и насекомыми.
Нет, руки у него в перчатках, поверх лохмотьев халат, но всё остальное в наличии.
Как аппетит, останется?
Вот примерно так чувствую себя я, когда мне попадается какой-нибудь очередной недостёртый Воронёнок или - увы - БГ. Песня-то ничего так, и стихи растут из сора, не ведая стыда, но...
С души воротит.